vorGerichtet

Sie, die Beschworene, 

wälzt sich in mir hin und her wie ein wütendes Kind. “Ich will aber, ich will, ich will!”, 

weint es, schrill 

aber genauso schrill 

Sie, die Beschwörerin 

und strenge Mutter, mit einer Hand an der Hüfte und dem anderen Zeigefinger 

im Visier, “beherrsch dich!,”

eiserne Stimmen zerbrechlich, 

          bevor es zum Bruch kommt, “Ich,

die Beschwirrende,

die Zauberkünstlerin. Ich,

mit der Karte,

und warte. Ich,

ihr Meine Mirage in eurer Hitze.” 

es bebt, es brodelt

eiserne Blicke verächtlich,

“Ich

hasse euch noch mehr, 

ich lasse Euch noch einmal schreien 

kreischtundtobt und lehrt

Mich.”

Man könnte schwören beide Stumm.